Antes da fila do pão,
tem a fila do buzão.
Em ambas, eu,
distraído da vida,
tenho pensando em você.
Sou clichê,
tanto que chego a enjoar.
Mas não reclamaria de você,
abrindo a porta,
me dizendo que vai ficar.
Meu andar é frágil.
Espera encontrar o seu
numa rua qualquer,
numa hora qualquer.
Meu bem, sou assim mesmo,
louco por ti
e essa tua risada,
gravada em
minha memória.
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